Un hombre escribe en Barcelona, y este libro abarca lo que abarca su hora exacta, la hora en que escribe en Barcelona. Quizás antes haya paseado el Raval, haya saludado a unas señoritas, les haya dicho unas monerías, figuradamente. Quizás más tarde haya hecho unos largos, haya comprado el periódico, haya hecho proselitismo taurino, haya sentido el inagotable rumor del susto y del metropolitano, bajo sus pies. Quién sabe si no haya visto una película o seis, se haya enredado, haya dormitado un poco, haya hojeado un libro de dibujitos. Con “enredado” queremos decir que se ha tocado, amado lúbricamente. Pero ha vuelto y ahora es un hombre que escribe en Barcelona, un amigo cuerdo que abarca poco pero escribe apretao, hilvanando un discurso que nace de la parte más sucia de sí y florece perfumado sobre la página. Un escritor haciendo boxeo de sombra, lunático, inmoderado, on fallas. Un espontáneo que varea la literatura para ver qué cae, y lo que cae es letra, letra temible, simiente de hombre. La mira un instante con estupor. Continúa su paseo.